ce que partage le vide

Mon prénom est celui d'un mort, une exclamation infatigable qui disparaît sous des fentes capricieuses et rigides. Je ne dis pas que je suis mort. Mais je le pense. Enfermé dans un sachet, mon intimité se rétracte sous les soubresauts de la voiture. Je respire dans le désordre d'une écume salie par la chair. À l'avant, entre les morceaux incomplets de chaleur et l'engouement traître d'une fatalité rugissante, on peut sentir conduire le père, les joues creuses, absorbé par la rage, une fondrière intangible, un fauve transformé par le vide.